giuliomozzi

Telefono

Suona il telefono. Guardo il numero. E' un vecchio amico.
Rispondo.
"Manuela ha un altro!", grida l'amico nel telefono.
"Un altro cosa?", domando.
"Un altro come me!", dice l'amico.
Non è, in effetti, la risposta che mi aspettavo.
"Manuela ha un tuo sosia?", domando.
"No!", grida l'amico.
"Che cos'ha Manuela?", dico, con tono partecipe.
"Manuela ha un altro uomo!", grida l'amico.
Bene, ha sputato il rospo.
"Sei sicuro?", dico.
"Sicuro?", grida l'amico.
"Dico", dico, "ne sei sicuro?".
"Sicuro?", grida l'amico.
"In somma", dico, "sei sicuro o no, che Manuela ha un altro uomo?".
"Li ho trovati...", dice l'amico, con voce che si smorza.
"Dimmi", dico.
"Li ho trovati...", dice l'amico.
"Dimmi", dico.
"Li ho trovati che...", dice l'amico.
"Dimmi", dico.
"...che...", dice l'amico.
"Dimmi", dico.
"Io tornavo a casa...", dice l'amico.
Non è possibile, penso.
"Non dovevo tornare a casa...", dice l'amico.
Eh sì, penso.
"Avevo dimenticato il telefonino...", dice l'amico.
Ecco, penso. Le tecnodipendenze.
"Così non le ho telefonato che tornavo...", dice l'amico.
Ti sei intrappolato da te, penso.
"E quando sono entrato in casa...", dice l'amico.
Forza, penso.
"Li ho trovati che...", dice l'amico.
"Dimmi", dico.
"...che...", dice l'amico.
"Che scopavano sul vostro letto?", domando.
"No", dice l'amico. "Sul tavolo di cucina".
"Come nei film", dico.
"Sì", dice l'amico. "Esattamente".
"E lui come la prendeva?", domando. "Da davanti o da dietro?".
"Da dietro, è ovvio", dice l'amico.
"Lei era tutta sporca di panna montata, o di farina, o di marmellata?", domando.
"Di marmellata", dice l'amico.
"Bene", dico. "La faccenda mi pare chiara".
"Eh sì", dice l'amico. "Purtroppo sì".
"Il telefonino l'hai ricuperato?", domando.
"Sì, sì", dice l'amico.
"E hai deciso cosa fare?", dico.
"Be', la lascio", dice l'amico.
"Mi sembra ragionevole", dico.
"Fin troppo", dice l'amico.
C'è una pausa. Non sappiamo più bene che cosa dirci.
"Ma ne avete parlato?", domando.
"Sì", dice l'amico.
"Lì sul momento?", domando.
"No, no", dice l'amico. "Più tardi".
"Lui chi è?", domando.
"Un buzzurro", dice l'amico.
"Dài, non puoi essere equanime", dico.
"E' vero", dice l'amico. "Ma è un buzzurro".
"Dotato?", domando.
"Dotatissimo", dice l'amico.
"Pensi che sia lì il problema?", domando.
"In che senso?", dice l'amico.
"Pensi che per Manuela tu facessi troppo poco?", dico.
"Troppo poco in che senso?", dice l'amico.
"In somma", dico, "i vostri rapporti erano soddisfacenti?".
"Per me sì", dice l'amico.
"Questa è una risposta cauta", dico.
"No", dice l'amico. "Io posso rispondere per me. Per me erano soddisfacenti. Per lei, posso dire che lo sembravano. Non mi ha mai detto che non lo fossero".
"Non esplicitamente", dico, "ma magari...".
"Guarda", dice l'amico. "La verità è che non ci capisco più niente. Prendo le cose per quello che sono, non mi faccio domande. Capirò un'altra volta, se proprio è necessario capire".
"Hai ragione", dico.
C'è un'altra pausa.
"La cosa buffa...", dice l'amico.
"Dimmi", dico.
"Be'", dice l'amico, "io quella scena me la sono rivista davanti agli occhi un sacco di volte".
"Immagino", dico.
"E ti confesso...", dice l'amico.
"Dimmi", dico.
"...che ogni volta che l'immagine mi riappare davanti...", dice l'amico.
"Dimmi", dico.
"Non so se dirtelo", dice l'amico.
"Dillo", dico. "Tanto ho già capito".
"Eh già", dice l'amico. "E' incredibile. Ogni volta mi viene duro".